tiene agua
por los oídos
que no corre
gracias a mamá,
a los pobres
recuerdos.
en su blusa
o remera
se decantan unas
florcitas,
un cùmulo de pétalos
apelmazados
en las branquias
aguanta
la inspiración
hasta que azul
corre
como el agua
al jardín
anestesiado
de ver sucederse
con eco borroso
las luces elocuentes
del follaje
tiene
el parche en la cueva
rogando que el río
no desborde
de pura gravedad
su carne
pero
la flor cae
combada su silueta
desnuda
triturada por los perdigones
se acopla el rojo
a un cielo inútil
al paso del riego
con la boca
las manos
tras el algodòn rasgado
se descubre un pez
cuando la rígida voz del sol
se esconde
se desarma un niño
cuando se pulsa
sobre la bocanada
de un hombre.
por los oídos
que no corre
gracias a mamá,
a los pobres
recuerdos.
en su blusa
o remera
se decantan unas
florcitas,
un cùmulo de pétalos
apelmazados
en las branquias
aguanta
la inspiración
hasta que azul
corre
como el agua
al jardín
anestesiado
de ver sucederse
con eco borroso
las luces elocuentes
del follaje
tiene
el parche en la cueva
rogando que el río
no desborde
de pura gravedad
su carne
pero
la flor cae
combada su silueta
desnuda
triturada por los perdigones
se acopla el rojo
a un cielo inútil
al paso del riego
con la boca
las manos
tras el algodòn rasgado
se descubre un pez
cuando la rígida voz del sol
se esconde
se desarma un niño
cuando se pulsa
sobre la bocanada
de un hombre.
Robert Mapplethorpe. Tulip, 1984. © The Estate of Robert Mapplethorpe www.baldwingallery.com |
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