Los pájaros no saben qué hacer con tanto cielo

ya no sabemos qué hacer con el viento que nos arrastra
con el azul que no es azul
con el tiempo que no es verdadero -y nos corre-
con nuestras delicias que no son francas
con las veleidades que acostumbramos

ya no sabemos qué pensar de las jaulas y de los árboles
de los ríos , las lagunas y los mares
de la luz y la oscuridad
de las miles de especies de aire que nos conforman/y nos componen

ya no sabemos qué hacer con la impaciencia de los días
el vaivén emocional
la sensibilidad contrera
y de mendigar caricias
nos hemos cansado,
de rodar entre las sábanas
arguyendo desconocimiento de causa,
plenos de sobreentendidos,
porque al final el amor
es "eso que hacen lxs demás"


y se nos han encallado los dedos
de excusas a medio escribir
anudado las tripas
complicado las hermosas trampas, se nos han,

y no sabría decir porqué aun no se nos cae la cara
de decir tantas pero tantas boludeces
con la poesía como coartada,
con esa falta de delicadeza
propia de quienes no entienden
que no quieren entender.
Y avanzamos inconclusos
retándole a la nada
como si a ella se le moviera el flequillo
emperrándonos en caer
otra vez
y la cuadratura del círculo es una desaparición en el triángulo de las bermudas
y la quinta pata del gato es el fundamento de la historia de lo no dicho
y sos vos soy yo donde prima la ausencia

porque al final no sé que hacer
con las esquirlas de tu abrazo
con este acumulamiento de clichés en mi espalda
AY me duelen ! en la esquina de mi casa
en el patio donde se borran los recuerdos
ahí mismo en el fondo de la huída

se me clausuran los labios rebeldes
que antes tanto sabían

y que ahora por incautos ya no saben -ya no- qué hacer con tanto cielo

se estremecen los pájaros
que se ríen de vos
en mi cara.